Trova y humedad

El concierto empezaría a las 9 de la noche. Luego de sortear un par de inconvenientes de tráfico, que amenazaban con retrasar la llegada de la comitiva al inicio del recital, se llegó al punto señalado en los boletos.

José Raúl Pinoargote y su banda, “Kana en Tinto”, harían entonces un recorrido sobre temas emblemáticos de la trova, ese género comprometido al que algunos llamaban 'canción social' o 'canción latinoamericana', con anexos puntuales de temas del propio cantautor. Sonaron, entre otros: Mercedes Sosa, León Gieco, Víctor Heredia, Silvio Rodríguez, Pablo Milanés, Jorge Drexler, en la voz de José Raúl, con la armoniosa instrumentación preparada para el efecto.

Por la blanda arena 
que lame el mar 
su pequeña huella 
no vuelve más 
un sendero solo 
de pena y silencio llegó 
hasta el agua profunda 
un sendero solo 
de penas mudas llegó 
hasta la espuma. 

(Alfonsina y El Mar)

Estaban sentados en una mesa ubicada en posición oblicua al estrado donde se desarrollaba el concierto. Los temas interpretados, de hondo contenido social, así como de remarcable vena poética, hicieron que se estrechasen las manos de cuando en cuando. A él le gustaba jugar con el cabello de ella, ensortijando las largas hebras de su cabello suelto, poniéndoselo detrás de las orejas, o le acariciaba la espalda con suavidad. Un par de veces le besó la mejilla, justo cuando sonaba: “tengo un poema escrito más de mil veces, en él pregunto siempre que mientras alguien...”, lírica que llegaba a los oídos de ambos por cortesía de Víctor Heredia, con la voz de José Raúl y también cuando, en un alarde de virtuosismo, el propio José Raúl en interpretación intimista, entonando él mismo la guitarra clásica, interpretó la preciosa y emotiva “Un minuto, una hora”. La letra de la canción, realmente invitaba a dejarse llevar por la noche, llena de una sugerente oscuridad, con candiles en cada una de las mesas, lo que otorgaban a la velada una atmósfera de romanticismo similar al que uno podía ver en las películas que la gran pantalla ofrecía con periodicidad.

Puede ser que no pisaste a fondo

Porque acá en lo más hondo,

Tengo tanto que contarte

O puede ser que las olas del mar,

Ya no llegan vivas, a romperse en nuestra orilla

(Un minuto, una hora, José Raúl)

Esta canción, interpretada a coro con el público, entre los que él era uno de los más fervientes cantantes improvisados, supuso una especie de clímax para los sentimientos que lo habían llevado a invitarla al concierto. Él entendía que lo que Juan Carlos Arbona, uno de sus últimos huéspedes de Couchsurfing le había dicho, era una verdad irrefutable: la vida era y se trataba en exclusiva, de fluir, de dejar el ego atrás y dejar que las cosas fluyan. A él, un asiduo lector de filósofos de alta alcurnia, le parecía increíble que una de las verdades más grandes de su vida, hubiese sido dicha por un humilde campesino de Mallorca. Le dio varios besos en la mejilla, sin importarle nada más que expresarle su cariño, su aprecio, su agradecimiento por hacer de esa noche, algo memorable. Él trató de tenerla siempre cerca; de cierto modo, procuraba transmitirle la pasión por ese tipo de música que tanto significaba en su vida. Hubo momentos de clímax, como por ejemplo, en la interpretación de Ojalá, del maestro cubano Silvio Rodríguez:

Ojalá se te acabe la mirada constante

la palabra precisa, la sonrisa perfecta

ojalá pase algo que te borre de pronto

una luz cegadora, un disparo de nieve

ojala por lo menos que me lleve la muerte

para no verte tanto, para no verte siempre

en todos los segundos, en todas las visiones

Al terminar el concierto, tomaron rumbo al sitio en que compartirían, posiblemente la noche. Luego de un pequeño intercambio de opiniones, decidieron que la noche aún ofrecía posibilidades de diversión y fueron a a un bar donde podrían también hacer gala de sus hablidades danzarinas (habilidades de las que él carecía, por completo). Compartieron unas copas, él hizo el ridículo saliendo a la pista con ella, que tenía buen porte, excelentes dotes de bailarina, parecía que sus pies tenían contrato de exclusividad con el ritmo, llenaba la pista de candor y de gracia con sus rítmicos contorneos, además, trataba de no dejar tan atrás a él, mediante pequeños consejos de baile, para que éste no sea tan lastre para ella. Un observador imparcial, habría notado que tenían un buen feeling, no para bailar, por supuesto, pero sí por la forma en que se comunicaban y se trataban.

Llegada la hora de retirarse, ella decidió que rendiría pleitesía al dios tabaco, ese silencioso y elegante asesino; el asesino con “charm”. Él no tenía claro cómo abordarla para hacerle sentir lo especial que había sido compartir esa noche con ella y lo llenaba de regocijo saber que aún tenía tiempo para con ella.

Al entrar a la habitación, intentaron verse como normales, es decir, sin mostrar apuro alguno. Ella estaba algo trémula, él algo relajado pero con ansiedad por dentro. La besó con suavidad al principio, luego con algo más de pasión, que podía confundirse incluso con apuro. Ella correspondía a sus besos y caricias con reacciones igual de intensas. Tenían la madrugada para ambos, nadie podía interrumpirlos, el aumento rítmico de la respiración y la temperatura corporal de ambos, los prepararon para el siguiente paso. Ella estaba en sus manos, él le demostraba no fuerza sino cariño, delicadeza incluso y una obsesión por satisfacerla. Sus manos se entrelazaban, él ya no le besaba la boca, pero no dejaba de besarla, a ella le correspondía sentir como el placer le iba nublando la vista, había oscuridad, la respiración de ella empezaba a acelerarse aún más, él no dejaba de besarla, de hacerle sentir cuánto la deseaba. Navegaba con sus manos el cuerpo de ella, mientras aquesta, invadida totalmente de un hormigueo tenue pero constante, arqueaba la espalda de forma cíclica. Cuando ella lo sintió dentro de sí, su cuello no paraba de girar, mientras no encontraba forma de soportar el arrebato de emoción que la cubría casi por completo, luego, súbitamente, la pasión sufrió un ataque. La respiración se desaceleró. La temperatura bajó. Los cuerpos se enfriaron. Sintió una molestia. Consensuaron detenerse. La música que sonaba, aunque baja en volumen, no colaboraba con el momento. Él le pidió que dejara de pensar en lo ocurrido, que las ocasiones posiblemente se sucederían y la siguiente vez sería como las primeras: más satisfactorias que esta. Ella no se resignaba. Hablaron largo rato. A él, le parecía que ambos eran los protagonistas de “Ojos de perro azul”, el sensual, esotérico y ciertamente triste cuento de Gabo. Entonces, cuando él se disponía a dormir, ella decidió que un día tan magnífico como aquel, no podía quedarse sin un adecuado cierre. Haciendo gala de una pasión irrefrenable, lo embistió, lo tomó en sí y él, pletórico, correspondió. La escalada de placer fue inevitable, llegó como avalancha, cadencioso sainete de respiración entrecortada por los furibundos besos que él le daba, sin darle oportunidad a respirar, se confundieron en un torbellino de caricias, arremetidas, besos; cuellos y espaldas arqueados y manos entrelazándose fuertemente, sobrevino el clímax, la cima del placer. Él se quedó ligero y juraría que ella tenía una suerte de ráfagas, que a manera de espasmos musculares le cruzaban por las piernas. El aliento de ambos se mezclaba en pequeñas exclamaciones de gratitud, mientras él recordaba, con alivio, con satisfacción, con una sensación mezcla de gratitud, exaltación y protección para su pequeña, la letra de “Razón de vivir”:

Para decidir si sigo poniendo
esta sangre en tierra,
este corazón que bate su parche,
sol y tinieblas.

Para decidir, para continuar,
para recalcar y considerar,
solo me hace falta que estés aquí
con tus ojos claros.

Ay, fogata de amor y guía,
razón de vivir mi vida.